За сосны солнце опускается

Ирина Снегова Стихи

Плывут
По небу погожему
Белые облака,
На горы твои
Похожие
Издалека.
Их снежное дуновение
Чудится в вышине,
И кажется —
На мгновение
Ты подошёл ко мне.

За сосны солнце опускается,
Чуть золотится сквозь кусты,
Лучами тонких трав касается,
Прощаясь издали, — как ты.

Оно идет, не остановится,
Открыв ворота темноты.
Минута — и оно становится
Воспоминанием, — как ты.

Всё обойдётся в лучшем виде.
Не спорь. Дыши. Прими урок.
Выходит срок любой обиде,
И жизнь — длинней, чем этот срок.

Пообомнётся, поостынет
И вдоль пойдёт — не поперёк…
А там беде или гордыне,
Чему-нибудь да выйдет срок.

И отодвинется. Отыдет.
Отбередит. И, тратясь впрок,
Не снизойдёт к былой обиде
Душа… Но дай, но дай ей срок!

Другие статьи в литературном дневнике:

29.06.2016. Стихи Петр Люкшин
28.06.2016. Ирина Снегова Стихи
27.06.2016. Диалектика Петр Люкшин
23.06.2016. Июньское Рита Круглякова
22.06.2016. Домбра Петр Люкшин
19.06.2016. Рассветные зверюшки Петр Люкшин
15.06.2016. Хочешь, я стану твоей рекой Маргарита Назарук
09.06.2016. Утро Маргариты Петр Люкшин
07.06.2016. Мэри Поппинс, до свидания! Аник-Аник

Портал Стихи.ру предоставляет авторам возможность свободной публикации своих литературных произведений в сети Интернет на основании пользовательского договора. Все авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице. Ответственность за тексты произведений авторы несут самостоятельно на основании правил публикации и российского законодательства. Вы также можете посмотреть более подробную информацию о портале и связаться с администрацией.

Ежедневная аудитория портала Стихи.ру – порядка 200 тысяч посетителей, которые в общей сумме просматривают более двух миллионов страниц по данным счетчика посещаемости, который расположен справа от этого текста. В каждой графе указано по две цифры: количество просмотров и количество посетителей.

Источник

За сосны солнце опускается

Оно идет, не остановится,
Открыв ворота темноты.
Минута — и оно становится
Воспоминанием, — как ты.

Лирика,Художественная литература, Москва, 1967

2 комментария

За сосны солнце опускается

Не спите поздно. Подымайтесь сразу.
С трамваем первым. С первой птичьей фразой.
Вставайте раньше. Пейте кофе крепкий.
Займитесь вместе с солнцем кладкой, лепкой,
Формовкой, краской — сотвореньем мира.
Вставайте раньше. Душно или сыро,
Мороз иль жар — вставайте. Дела много!
Работайте. Восторженно и строго.
День напролет. Весь день. Он так не вечен.
Работайте. Друзьям оставьте вечер.
Оставьте вечер звездный и метельный
Чему хотите — скуке иль веселью…
Но если день был трудным, и сомненья
Швыряли вас, как мячик по арене,
… показать весь текст …

Но день есть день — нет четности в любви!
Вот хоть поэты — как подчас пытались
Припомнить ту, с кем спать легли…
А женщины до гроба похвалялись
Их страстью.
Но лишь те сквозь звездный чад
Шли с Беатриче по веков ступеням,
Кто заставлял поэтов по ночам
От боли плакать.
Не от наслажденья.

«Лирика», Художественная литература, Москва, 1967, стр. 81.

ЦВЕТЫ

И тот, кто не видел её годами,
И те, что с ней рядом бок о бок жили,
Все к ней сегодня пришли с цветами
И молча к ногам её их сложили.

Стояли торжественные корзины
От старшего сына, от младшего сына…
Плача, склонялась над ней невестка
(Та, что не раз отвечала дерзко)

И шапки махровой сирени белой
Бралась перекладывать то и дело.
И внук, что ленился очки подать ей,
Свежие листья ей клал на платье.
… показать весь текст …

Оно идет, не остановится,
Открыв ворота темноты.
Минута — и оно становится
Воспоминанием, — как ты.

Лирика,Художественная литература, Москва, 1967

Я послезавтра уезжаю,
И это, кажется, к добру,
Я ничего не обещаю
И обещаний не беру.

Я послезавтра уезжаю;
Махни вдогонку мне рукой…
Возьми, я снова возвращаю
Тебе твой будничный покой.

Живи, как все живут на свете
В привычной смене чинных лет
И не смотри, как ночью светит
Над спящим Норком красный свет.
… показать весь текст …

Откуда взялась эта птица

Откуда взялась эта птица
В здешнем леске незавидном,
В нашем краю многотрудном,
Где в праздник, не то, что по будням,
Пышных таких не видно?
И что ей на юг не летится?
Пускай воробьи да синицы
Тут мыкают век свой с нами.
А эта — как змей, как пламя.
Откуда взялась эта птица?
Всё кружит над нашей крышей,
Как вестник, как праздник рыжий.
Не птица — Жар-птица. Перья
До резкости желтой краски…
… показать весь текст …

Мастеровой не может не работать —
Он упускает тайну ремесла.
Он, как бедняк, пожизненную подать
Сверх силы платит ей. Нехваткой сна,
Усталостью, морщинами. И горе
Рискнувшему схитрить, проспать, надуть.
Потерян срок. И вроде тайной хвори
Оно приходит исподволь: чуть-чуть
Ленивей глаз, нерасторопней тело,
Тупее пальцы, в строчке больше слов…
Но, мастер, ты проигрываешь дело.
Ты будешь осуждён! Начни с азов.
Поторопись. Бездельники налгали,
Что верящий в старание убог,
… показать весь текст …

Молчу.
Не то чтоб не умею
Сказать…
Не то, что б не хочу.
Молчу
От ярости,
Немею
От нестерпимости…
Молчу.

Что я люблю?
Так, без запинки, с ходу?
Сквозь листья — солнце,
Тишину с утра,
Большое небо
И большую воду,
И тяжесть слова
На конце пера.

Да привычка — трудной порою, Когда молча боль не стерпеть, От неё не плакать, а петь

От прабабки-старообрядки
У меня только рот да брови
Да медлительные повадки.
Только бабка была суровей,
Только бабка проще была
Да седой была добела.
Да молилась ночами долгими,
Да почила, не веря в тленье,
Наказав себе крест над Волгою
От других крестов в отдаленье,
Чтобы тропка была нетореной,
Чтобы праху лежать не тесно,
Чтоб лежать обласканной зорями
И оплаканной волжской песней.
… показать весь текст …

Самоварный дым плывет над дачами,
Медленный, домашний, теплый дым.
Над столом с игрушками ребячьими,
Над успехами и неудачами
Оседая облаком седым.

Пахнет дым клубничинами красными
И каким-то давним летним днём,
Тем, что выпадает всем по-разному,
Тем, который мы однажды празднуем,
Чтоб до смерти вспоминать о нём.

Первое августа

Ты вернулся на землю,
прославленный месяц,
Ты пришел — дай-ка я на тебя посмотрю.
Ба! Рябины в огнях.
Сад тяжел и развесист.
Лес и щедр, и богат.
Все — как должно царю.
Свет, особенный, — тих.
И не все ж куролесить
И слепить.
И до хрипа
рыдать на зарю…
Ты вернулся,
мой строгий, из месяцев — месяц,
… показать весь текст …

Всё приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга…

Не надо приходить на пепелище!
Не надо ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след, сгоревшего жилья.
Не надобно, искать свиданий с теми,
Кого любили мы давным-давно.
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.

Их час прошел. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть.
Их проклинать — смешно и неудобно,
Бессмысленно — им вслед поклоны класть.
Не надо приходить на пепелище
… показать весь текст …

С глаз долой —
Из сердца — вон!
Злой,
Но правильный
Закон.
А когда б не он, не он,
Уж давно бы Сердце — вон !

весна красна? го-лу-бо-ва-та…
зеленовата и грустна.
прозрачна и не виновата
в том, что нимало не красна…
а осень, та красна, виновна
в свеченье раскаленных крон,
в разгуле страстном и греховном
за два часа за похорон.
май бережет июню, ради
апреля экономит март.
октябрь — бобыль, он станет тратить,
ломать, мотать, входить в азарт,
швырять на ветер без разбору,
все раздавать, со всеми пить,
… показать весь текст …

а счастья — нет. есть путь неспешный,
есть ощущенье торжества,
когда чужой тоске кромешной
найдешь утешные слова.
… так в двадцать лет мне пела спесь
в жестоком юном скептицизме…
теперь я знаю: счастье есть,
и только не хватает жизни.

Я пишу сочиненье о дружбе,
Сочиняю трактат о любви,
— Я смотрю, как прижались друг к дружке
На тугих проводах воробьи.

Высоко. Только белым каленьем
Провода проверяет мороз
Да чернеют внизу в отдаленье
Комья тех, что сидели поврозь.

«Лирика»,Художественная литература, Москва, 1967

Эту волглую талую мглу
Ненавижу.
В ней спасенья — не жди,
В ней не видно ни зги, —
Эту мир захлестнувшую
Серую жижу,
Небо, полное
Чёрной дрызги!

Воспаление лёгких
Сегодня у мира…
Где-то хлюпает снег,
Где-то шамкает тишь…
И, громоздким дыханьем
… показать весь текст …

Мне не больно. Совсем.
Нисколько!
Не из гордости. В самом деле.
Говорят, что вот так иголка
Незаметно блуждает в теле.
Раз попав в него, может долго
По сосудам ходить, по тканям.
Может спрятаться вглубь иголка.
И тогда словно в воду канет.
Может так продолжаться годы…
Чтоб однажды на вольной воле
человек без причины, сходу
Повалилсяот смертной боли.

Источник

LiveInternetLiveInternet

—Цитатник

Пасхальные рамочки. на прозрачном фоне ***Здесь будет ваш ТЕКСТ*** ***Здесь будет ваш Т.

Как правильно вставлять код в окошко для кодов. Многие сталкиваются с проблемой, особенно на Л.

Уменьшаем вес фото или фона в программе Photo editor Befunky Online Д.

Как уменьшить вес фото онлайн Согласитесь, что такая проблема иногда возникает. Умен.

FAQ для начинающего лирушника Мне очень часто задают вопросы «что и как сделать?».

—Метки

—Рубрики

Знаменитости (9)
Кумиры ХХ века (6)
цитаты (3)
интервью (2)
история любви (2)
фото (2)
цитаты (1)
Здоровье (1)
анимация (0)
разное (3)
живопись (2)
мой фотошоп (2)
Париж (10)
путешествия (2)
стихи (131)

—Поиск по дневнику

—Друзья

—Постоянные читатели

—Статистика

Ирина Снегова

МинУло. Не было — и нет.
Остыло. Рук не отогреть.
Но и сеголня, как на свет,
Мне больно на тебя смотреть.

И небо и вода —
Всё так же, как при нас,
Всё так же, как тогда,
И только свет — погас.

Жив-здоров. Не глядишь на другую.
Вот и всё. Остальное стерплю.
Не грустишь? Но и я не тоскую.
Разлюбил? Но и я не люблю.

Просто мне, чтоб по белому свету
Подыматься дорогой крутой,
Нужно верить, что дышишь ты где-то,
Жив-здоров. И не любишь другой.

За сосны солнце опускается,
Чуть золотится сквозь кусты,
Лучами тонких трав касается,
Прощаясь издали, — как ты
Оно идет, не остановится,
Открыв ворота темноты.
Минута – и оно становится
Воспоминанием, — как ты.

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет ,как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли.

Что было, то было.
А было?
Было.
Наверняка.
Солнцем глаза слепило,
Ветром наотмашь било,
Сыпало вслед снега.
А я всё равно любила.
Что было, то было.
Забыла.
Окончательно. На века.

О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня.
Об этом в книгах девочки читают,
Старухи плачут, греясь у огня.
И мать семьи, живущая как надо,
В надёжном доме, где спокойный свет,
Вдохнёт, следя, как меркнут туч армады:
И всё как надо, а чего-то нет.
Есть равновесие, складность, но всечасно
Никто минут, кромсая дни, не ждёт.
Никто тебя за счастье, за несчастье,
Как бред, как наважденье, не клянет.
Не довелось: Вздохнёт, а тучи тают,
Горит закат на самой кромке дня:
О, господи! Все женщины мечтают,
Чтоб их любили так, как ты меня-
Неотвратимо, с яростью, с бедою,
С желаньем мстить, как первому врагу.
Должно быть, я любви такой не стою,
Коль броситься ей в ноги не могу.

Он говорил: всё изменилось,
Молчишь — не люб, не мил?
Я не молчала — я молилась,
Чтоб он меня любил.

Ах вы, души чужой потёмки!
Чужой? Почти твоей!
У самых глаз, у крайней кромки —
Нисколько не видней!

Пройдёт. Не заживёт — минует,
Как на реке рубец весла.
И странно не ознаменует
Собою ни добра, ни зла.

А так — ничто в тебе не дрогнет.
И ты в сердцах не крикнешь вслед:
«Будь проклят, трижды! Трижды проклят. »
Зачем? Живи. Мне дела нет.

У нас говорят, что мол, любит, и очень,
Мол, балует, холит, ревнует, лелеет…
А, помню, старуха соседка короче,
Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.

И часто, платок затянувши потуже
И вечером в кухне усевшись погреться,
Она вспоминала сапожника-мужа,
Как век он не мог на нее насмотреться.

— Поедет он смолоду, помниться, в город,
Глядишь – уж летит, да с каким полушалком!
А спросишь, чего, мол, управился скоро?
Не скажет… Но знаю: меня ему жалко…

Зимой мой хозяин тачает, бывало,
А я уже лягу, я спать мастерица.
Он встанет, поправит на мне одеяло,
Да так, что не скрипнет под ним половица.

И сядет к огню в уголке своем тесном,
Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек…
Дай бог ему отдыха в царстве небесном! –
И тихо вздыхала: — Жалел меня очень.

В ту пору смешным мне все это казалось,
Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,
Трагедии, бури… Какая там жалость!
Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?

Недавно, больная бессонницей зыбкой,
Я встретила взгляд твой – тревога в нем стыла.
И вспомнилась вдруг мне та старая бабка –
Как верно она про любовь говорила!

С глаз долой — из сердца вон!
Злой, но правильный закон.
А когда б не он, не он,
Уж давно бы сердце вон.

Нужно попробовать сделать усилие,
Чтобы увидеть сквозь чёрное — синее.
Это ведь, в сущности, мелочь, безделица:
Взять и надеяться, просто — надеяться.

Всё будет хорошо,
Не накликАй, не хнычь.
Всё будет хорошо! —
Победен этот клич.

Всё будет хорошо —
Тверди себе, как йог.
Всё будет хорошо:
Ведь главное — итог.

Всё будет хорошо,
Умей заклясть судьбу!
Всё будет хорошо,
Всё бу.

Похрустывают косточки минут
Под сапогами бешеного дня.
Потрескивают. Будто хворост мнут
В печи, за створкой, щупальца огня.

Позвякивают. Мимо. Как дожди.
Посвистывают. Как песок из рук.
Покалывают. Мелко. Как в груди.
Но день велик. И в нем есть главный звук.

И если жить, так надо жить, как Крез.
Не меряно. Наотмашь. Не в обрез.

Так и живем. Но вдруг ожжет как кнут;
Похрустывают косточки минут.

Грешна: я не люблю счастливых,
Не чту их козырнУю масть.
Я знаю – в них, как в спелых сливах,
Легко и резко горкнет сласть.
А счастья – нет. Есть путь неспешный,
Есть ощущенье торжества,
Когда чужой тоске кромешной
Найдешь утешные слова.

… так в двадцать лет мне пела спесь
В жестоком юном скептицизме…
Теперь я знаю: счастье есть,
И только не хватает жизни.

Я еду не к тебе. Так много время смыло!
Я еду не к тебе. Ты в мой расчёт не взят.
Я еду в тишину. Протяжно и уныло.
Стучат колёса, двигаясь назад.

Я еду во вчера. Обратно. Наугад.
Туда, где ничего ничто не изменило,
Где мы уже не властны всё подряд
Ломать своей сегодняшнею силой.

Я еду не к тебе. Когда всё это было.
Ты можешь тихо спать, как праведники спят.
Я еду в осень. В ту, что окропила
Меня огнями с головы до пят.

Я еду к той земле, что так меня томила,
Где всё, кроме тебя, из-за тебя мне мило.

Я люблю эту тихую пору,
Эту острую чуткость земли,
Когда в ноги зеленому бору
Первой пригоршней листья легли.
Когда всё еще так, как вначале,
Только съехали дачники с дач,
Только птицы вокруг замолчали
Да сквозь зелень проглянул кумач.
Когда полдни светлы и погожи,
А ночами — ни зги у крыльца,
Когда лето, как сердце, не может
Осознать неизбежность конца.

Снег валИт, снег валИт,
Унывать не велит.
Снег летит, как живой,
Над моей головой.
Над потухшим огнем,
Над непрОжитым днем…
Пухом снег, пеленой
Над могилой родной,
Над печалью земной,
Надо мной, надо мной…

Снег летит, снег блестит,
Ни о чем не грустит,
Шелестит за плечом –
Ни о чем, ни о чем…
Так лети же, лети,
Заметая пути,
Засыпая леса,
Унося голоса!

Так бунтуй, обнимай,
Так бинтуй, пеленай,
Чтоб дорога была,
Как бумага, бела,
Чтобы жизнь, как тетрадь,
Начинать,
Открывать,
Седине вопреки –
С новой,
с Красной строки!

Где-то у соседей дети плачут,
А моя отплакалась и спит.
День прошел, а вечер только начат,
И туман, как молоко, кипит.

Свет зажгу. Открою книгу. Лягу.
Вслушаюсь, как август мнет листву.
Шлепаются мошки на бумагу…
Тихо я и медленно живу.

День бесслезно и бесследно прожит,
Доцветают тонких туч края…
Тишина какая… быть не может!
Ты ли это, ты ли, жизнь моя?

Не надо приходить на пепелища,
Не нужно ездить в прошлое, как я,
Искать в пустой золе, как кошки ищут,
Напрасный след сгоревшего жилья.
Не надобно желать свиданий с теми,
Кого любили мы давным-давно,
Живое ощущение потери
Из этих встреч нам вынести дано.
Их час прошел. Они уже подобны
Волшебнику, утратившему власть,
Их проклинать смешно и неудобно,
Бессмысленно им вслед поклоны класть…
Не нужно приходить на пепелища
И так стоять, как я теперь стою.
Над пустырем холодный ветер свищет
И пыль метет на голову мою.

Совсем мне не сестра и не союзница
Моя душа. Она живет во мне,
Как в одиночке маленькая узница,
Следящая за облаком в окне.
Доказано: главенствует материя.
Всё в нас – она. И все-таки на дне
Выстукивает тщетно и потерянно
Ответа кто-то, запертый во мне.
Мой каждый день – привязанностей тяжесть,
Обязанности бьет ее втройне,
А главное, а вольное ей кажется
Несбыточным ,как облако во сне.

Читайте также: Роль солнца для животных

О, прОклятое миром одиночество,
Безвыходная мера наказанья, —
Пустыня, исторгавшая пророчества,
Приют, где зреют вечные писанья,
Та пустота, где глохнет слабый мозг,
И слышит гений голос трав и звезд.

И вновь нога в живом, в зеленом тонет,
А высь неизмерима и пуста.
И снова, как цыганка по ладони,
Я ворожу по линиям листа.

Весне гадаю… Тополю гадаю…
Вы захотите – вам узнать берусь…
Одну судьбу я только не пытаю –
Свою. Не тороплю ее. Боюсь.

Все, что ты любишь, и все, что ты славишь,
С собой не возьмешь ты, — Покинешь, оставишь.
И небо сквозное
Над облаком белым,
И зори в ознобе,
И кровное дело,
И путь, что не пройден,
И век, что не дОжит, —
Покинешь, оставишь…
Но счастлив, кто может
Обнять эту землю
Объятьем последним
И сердце свое
Ей оставить
В наследье!

Сосны качаются, сосны гудят,
Сосны клониться к земле не хотят,
Но ломит их ярость осеннего дня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Поезд уходит в промозглую тьму,
Тьма убегает вдогонку ему,
За окнами темень, вокруг ни огня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня.

Полем иду, и несутся мне вслед
Шелесты лета и шорохи лет,
Даль расступается, далью пьяня…
Спасибо тебе, что ты любишь меня!

Бог не послал мне легкости.
Ни в чем.
Ни в рифме,
ни в терпенье,
ни в привычке.
И всё – как будто камень за плечом,
А не крыло…
О, есть живут по-птичьи,
Живут – парЯт,
кружат поверх голов,
Земли едва и нехотя касаясь,
С них узких желтых глаз не сводит зависть,
Их не ломают бедность и любовь.
Весь век играть удачей,
как мячом,
Легко уйти…
Пусть легкий след – непрочен…
Бог не послал мне легкости ни в чем.
Пожадничал…
Иль верил ей не очень?

Благодарите Бога за талант,
Судьбу, когда горшки об вас не бьет,
А что не так (ну где ж он, склад да лад!),
Великодушно им не ставьте в счет…
Сто раз спасибо, день, за резкий свет
И, небо, за безмерность, жизнь, за миг.
А если что не так, чего и нет, —
То, может, зло таится в вас самих?

Как страшен день без тени, без следа,
Бесхитростный, как подтвержденье правил,
Который не придумал, не прибавил,
Звезд не сорвал. Расстрелян без суда.
Сквозной, как прочерк. Прожит –
Сутки прочь!
И за живых ему схватиться нечем…
Ни замыслом, ни строчкой не отмечен,
Вот он глядит, переходящий в ночь,
Верхушки мнет остатками огня
И правосудья требует с меня.

Любовь любви не ровня, не родня.
Любовь с любовью, Боже, как не схожи!
Та светит, эта жжет острей огня,
А от иной досель мороз по коже.
Одной ты обольщен и улещен,
Как милостью надменного монарха,
Другая душно дышит за плечом
Тяжелой страстью грешного монаха.
А та, иезуитские глаза
Вверх возводя, под нас колодки ищет…
А эти. Самозванки! К ним – нельзя!
Разденут, обберут и пустят нищим…
Любовь Любови рознь. Иди к любой…
И лишь одной я что-то не встречала –
Веселой, той, какую не с собой
Античный мальчик в прорези колчана.

Свидетель бог – я не просила,
Он дал мне сам, и власть его
Любви твоей печаль и силу
Взять без согласья моего.

Солнце подымалось,
Ночь сводя на нет,
И любая малость
Извергала свет.
Ох, как блики плыли –
Мир лежал в горсти.
Мы ли это были?
Вспомни и прости.

Прошло, ушло… Свежо преданье…
И явны, коль мы их сличим,
Преувеличенность страданья
И незначительность причин.

Что я люблю?
Так, без запинки, с ходу?
Сквозь листья – солнце,
Тишину с утра,
Большое небо,
И большую воду,
И тяжесть слова
На конце пера.

Не люблю вспоминать. Не научена.
Время – хлеб; отрезаешь ломОть…
Как бы ни было сердце намучено,
Перемелет, и – дальше молоть!
И живешь, словно набело, начисто,
Словно не было силы иной…
Только изредка вдруг обозначится,
Будто кто-то стоит за спиной.

Всё приходит слишком поздно:
Мудрость — к дряхлым, слава — к мертвым,
Белой ночи дым беззвездный
В небе, низко распростертом, —
К нам с тобой, идущим розно.
Все приходит слишком поздно:
Исполнение — к желанью,
Облегчение — к недугу.
Опозданья, опозданья
Громоздятся друг на друга.
Сизый свет течет на лица,
Купола, ограды, шпили.
Снится, может? Нет, не снится.
Вот он, город-небылица,
Мы одни из прочной были —
Взгляды тусклы, лица постны.
Все приходит слишком поздно:
К невиновным — оправданье,
Осуждение — к убийце.
Опозданья, опозданья,
Век за них не расплатиться.
А мечтали! Жадно, слезно
Здесь, вдвоем — сквозь все запреты.
Все приходит слишком поздно,
Как пришло и это лето.
Грустно невских вод теченье,
Время дышит грузно, грозно.
Слишком позднее прощенье.
Все приходит слишком поздно.

Бессмысленны слова и жалобы-
Так камень падает на дно
Так из-под ног уходит палуба
Когда спастись не суждено.

Бывает так: живешь в неволе –
В безвыходной сердечной боли.
Потом, бывает, минет срок,
И боль уйдет ,как дождь в песок.
И волен ты, как ветер в поле,
Но… жаль тебе сердечной боли

***
Приснился бы! Хоть мельком, в кой-то раз.
Как странно явь господствует над снами,
Что снятся нам обидевшие нас
И никогда — обиженные нами.

Из гордости.. не снятся нам они,
Чтоб нашего смущения не видеть.
А может быть, чтоб, боже сохрани,
Нас в этих снах случайно не обидеть!

***
Цифр и схем торжество —
Жизнь смурна и превратна.
Никогда, никого
Не зовите обратно.

Обратимость — враньё,
Суть движенья злорадна,
Ни его, ни её
Не отдаст вам обратно.

Вечный счёт: кто — кого!
Боль — нечётна, некратна,
Ни её, ни его
Не отпустит обратно.

Время рвётся, слепя, —
Битва, подвиг твой ратный.
Ни других, ни себя
Не зовите обратно!

Пообомнётся, поостынет
И вдоль пойдёт — не поперёк.
А там беде или гордыне,
Чему-нибудь, да выйдет срок.

И отодвинется. Отыдет.
Отбередит. И, тратясь впрок,
Не снизойдёт к былой обиде
Душа. Но дай ей, дай ей срок!

Источник

За сосны солнце опускается

Ирина Снегова Стихи

Другие статьи в литературном дневнике:

За сосны солнце опускается

2 комментария

Похожие цитаты

Зачем?

За сосны солнце опускается

ЦВЕТЫ

Откуда взялась эта птица

Да привычка — трудной порою, Когда молча боль не стерпеть, От неё не плакать, а петь

Первое августа

LiveInternetLiveInternet

—Цитатник

—Метки

—Рубрики

—Поиск по дневнику

—Друзья

—Постоянные читатели

—Статистика

Ирина Снегова